nùlove

Il filo si lascia cadere

dove la mano si apre,

le cicale cantano

perché l'aria è cheta

e qualcuno ascolta,

il cuore ritma

un adagio largo sulle cose riemerse,

le nuvole troneggiano

sopra acqua ferma

e nulla chiedono,

solo stare

solo essere peso leggero

sul torrido meriggio.

Io sorrido, grata.

La corona è fatta di aria e pazienza

e di quel poco che resta

quando smettiamo di cercarla.